Respiro

como se nada fosse

o que deveria ser,

como se o cachorro na sala

não fosse meu

mas um grito incessante do espírito

que me puxa pelas mãos enrugadas

em um tempo que também não é meu.

Não me sinto aqui

corpo presente de olhos que tocam

mãos sentidas de olhos pelo corpo:

ninguém me vê de fato:

meus cabelos brancos

quase transparentes

e a voz gemida 

não gritam,

apenas chamam de volta o passado azul

em domingo de praça

sim, as tardes são remexidas

em uma memória dolorida e triste

feito filha parida e suja de sangue

nem 

todo 

sentimento 

se lava,

nem os restos de pele escorrendo pelo ralo

nem o resto do corpo parado na sala

aqui sentada

só meu cão me afaga

mas ele já morreu há muito tempo.