Quintal, não é exatamente o nome correto, conforme traria um dicionário, para designar este lugar que tanto fez parte da minha infância. Ele se trata,na verdade, de um terreno, localizado logo após os quintais, apropriadamente nomeados, das casas, minha, da minha avó, e da minha vizinha. É dessa forma que o conheço desde pequena, como também todo mundo que conheço e o conhece, portanto não conseguiria chamá-lo por outro nome. Ele pertence à minha avó, e possui cajueiros hoje bem debilitados, não dando mais os frutos de antes. Apanhar cajus e castanhas era a principal finalidade de visita ao quintal por parte da minha avó, tias, e meus irmãos. Quando se desenvolvia uma espécie de disputa: eu e meus irmãos contra minha avó e tias para ver quem chegava primeiro e conseguia pegar mais. Para mim isso era uma diversão, mas me impedia de ter o sossego solitário do lugar para outras “atividades”. Atividades estas, posso dizer, um tanto ... mágicas e diferentes. Estar de volta ao quintal, agora, me faz lembrar com nostalgia desses momentos e de certa forma, eu esperava que a mesma “magia” que me tomava antigamente, quando eu o visitava, viesse a retornar e novamente fosse
atingida por uma forte onda de imaginação. No entanto, estou ciente de que eu mudei, e o quintal também mudou.

O tamanho continua o mesmo, as cercas dividindo-o dos outros terrenos aos arredores permanecem cheias de buracos e em alguns lugares caindo. No fundo, perto da cerca que o separa do terreno da falecida Rosalinda, uma senhora detentora de posses em todo lugar da minha pequena cidade, ficava o “Cemitério dos Bichos”. Ele agora está coberto de mato, alguns desses matos pés de feijão, eu acho, não sou nem um pouco boa em plantas. Lá foram enterrados os meus gatinhos de estimação. A menina “de antigamente” diria que as plantas tinham nascido por causa dos gatos enterrados virados sementes e os feijões mágicos, uma espécie de portal que me levaria a um lugar onde os veria novamente. A mulher de hoje, no entanto, sabe, é por conta do inverno, com suas chuvas, que chegou.

O nome “Cemitério dos Bichos” foi batizado por meu irmão mais velho, também possuidor de grande imaginação. Era uma forma de dar mais dignidade a
nossos animaizinhos. Nós fazíamos uma cruz de gravetos e colocamos acima dos “túmulos” sabendo, então, onde estariam para visitá-los, lembrar de como foram importantes, mas que agora estavam no “Céu dos Animais”, um lugar bem melhor, onde teriam muita comida boa, que nós, de família pobre, não os poderia dar. Lá está o ancestral dos meus gatos, Mimi. Fiz ele prometer que jamais morreria, em um certo dia quando conversava com ele sobre a cama da minha mãe. Porém ele descumpriu, como esperado, a promessa. No entanto, eu sabia, a culpa não foi dele, mas sim de um alguém, dirigindo um carro que não sabia do fato daquele gato ter prometido a sua dona viver para sempre.

E muitos outros lá estão, o Gato Amarelo da minha avó, o Miau Miou, a Riguda, a Pixete, o Miadim, a Agatarréia. Menos o Mil, porque o Mil, com uma das patas extremamente machucada por conta de um atropelamento, fugiu de casa e correu por matas além do quintal. Me disseram que ele morreu, mas eu sabia da verdade: ele tinha acidentalmente passado por um portal e entrado no “Mundo dos Brinquedos”, onde tornou-se um herói gato de três patas.

Quem também não estava lá era o Gatinho Forasteiro. Esse gatinho apareceu ,bem debilitado, um dia em minha casa e logo piorou. Quando estava a beira da morte, meu pai o levou para o quintal para que morresse ali. Em um rastro de esperança, fui até lá, coloquei uma bacia de alumínio por cima dele e passei a bater nela com um pedaço de madeira. Já tinha visto minha avó fazer isso com um dos seus pintinhos, também bem doente, não sei por que, mas ela dizia que isso poderia curar. Quando tirei a bacia, contudo, o gatinho não aparentava nem um pouco melhor, na verdade, já parecia morto. Voltei triste a minha casa para chamar meus irmãos para o enterro e assim prestar as últimas homenagens ao gatinho que nem sequer teve tempo de brincar com a gente. Quando voltei, porém, ele havia sumido. O efeito daquele “remédio” talvez tenha demorado a surtir e o gatinho teria se levantado bonzinho e correu para procurar a sua mãe. Melhor ainda, pensei em seguida, Elizabeth, minha fada madrinha de infância, foi ao encontro do bichinho, o curou com seus poderes e o levou para ser o animalzinho de estimação de suas filhas. Já tinha visto ela fazer isso no Mundo das Fadas com um gatoelho - como o nome sugere, mistura de gato com coelho existente nesse mundo mágico - bastante machucado. Ela colocou a mão sobre o animal e uma luz emanou dela para o bicho. Após uma explosão de luz e de Elizabeth tirar a mão, o gatoelho estava curado. O mesmo ocorreu com o Gatinho Forasteiro, imaginei..
 

Além do “Cemitério dos Bichos”, coberto de matos, outra mudança certamente notável no quintal, é a falta de uma árvore de tronco bem curvado e que
também era um cajueiro. Ela ficava em uma parte “estrategicamente localizada”, para separar a parte dos fundos, onde estava o “Cemitério dos Bichos”, do resto do lugar, como um muro. Parecia ter sido fisicamente desenvolvida para ser escalada, com seu tronco inclinado lembrando uma escada sem degraus. Não era boa em subir em árvores, mas essa eu conseguia facilmente.

Subir nela era uma das coisas que mais gostava de fazer quando ia ao quintal. Lá em cima poderia contemplá-lo melhor e tudo parecia mais bonito. Poderia ver também os outros quintais em volta. Terrenos cheios de árvores em uma longa vastidão sem casas. Ficava a imaginar o que teria nesses outros lugares, para mim misteriosos e encantados. Nessa árvore também, chegava até um portal, onde ia para novos mundos e por onde eu poderia chamar Elizabeth.

Ela simplesmente morreu. Não sei quantos anos tinha, mas devia ser tão velha que sua velhice foi tratando de matá-la. Primeiro seus frutos deixaram de nascer, depois suas folhas caíram e novas não surgiram. Por último, seu tronco - escada foi secando e caindo aos pedaços, até restar apenas um toco, mais tarde arrancado a mando da minha avó.

Agora sem a árvore e sem a magia, o quintal é apenas um local de refúgio para se ficar a sós. Talvez nem tanto, porque casas já existem a alguns metros à
esquerda. Nelas, pode-se ouvir, conversas de pessoas que podem vir a me espiar por entre as brechas das estacas das cercas que nos separam. Já não tenho a liberdade de dançar com as borboletas e conversar com meus amigos de outros mundos, até porque já sei, por experiência própria, de isso ser coisa de gente doida.

Diversas vezes fui taxada assim por minha avó, tias, mãe, vizinha e até por meus irmãos mais novos. No tempo, não entendia e nem me importava. Aquele
momento no quintal era o melhor do meu dia. Diziam para eu não passar tanto tempo lá. Minha vizinha alertou minha mãe, o perigo de eu está com algum
problema na cabeça, ou que isso me levasse a um, e o melhor seria minha socialização com as outras crianças da rua. Já a minha avó dizia que poderia ser
um encosto que se apossava de mim. No entanto, era apenas no quintal que a minha loucura parecia me afetar, pois fora dele eu era tida como uma menina normal, apesar de tímida e pouco social, e muito inteligente.

Na escola eu era uma das melhores alunas e queridinha de muitos professores. Boa em todas as matérias, mas a minha especialidade era desenhar e escrever histórias, minhas atividades preferidas, não mais preferidas, no entanto, que ir ao quintal depois das aulas, minha rotina diária, e onde eu tinha contato com os personagens desses desenhos e histórias. Eu pensava do pessoal que me criticava: “bobinhos, é aqui onde encontro essas coisas toda. ”
 

Agora crescida, no entanto, entendo que não deveria mesmo parecer normal uma criança cada vez “mais grande” ficar sozinha em um quintal “pinotando” e correndo de um lado para o outro. Eram nesses momentos que acontecia meu transporte para universos mágicos, onde conheci pessoas, lugares e aventuras incríveis, coisas não encontradas no meu dia – a – dia , que para mim, às vezes, era até angustiante.

Mas aí, chegou o momento onde comecei a romper com tudo isso. Não de repente, mas de forma gradual, minhas visitas tornaram-se cada vez mais escassas, ou seu significado transformando–se de passeios em outros mundos a pensamentos sobre este. Isso foi evoluindo, até chegar a vez em que ir ao quintal passou a ser algo incomum.

Voltar agora e olhá-lo com esse novo olhar, não novo, mas resgatado, é um desafio. Relembro, com nostalgia, esses episódios que achei terem se apagado da minha memória. Mas relembrar não muda o que me tornei e as minhas crenças de hoje, como também não apaga o que ele se tornou e nem a confusão que castiga minha mente no momento.O quintal transformou–se apenas no que de fato é, um terreno de cajueiros, e minha visão já não tem mais o extraordinário poder de ver além . Poder este que poderia concordar, assim como hão de concordar, não passava da imaginação fértil de uma criança, algo bem normal em tal período da vida. Porém, um pensamento vem até mim, e diz, que quando algo torna-se passado, tanto o real, quanto o imaginado, tornam–se, ambos, lembranças. São imagens, que retornam à cabeça por intermédio da memória. Imagens gravadas, tendo sido vividas, repassadas ou imaginadas, mas ainda assim, imagens gravadas. Portanto, de volta ao quintal, sou compelida a abraçar as lembranças que ele me
traz em toda sua vastidão e natureza de imagens. E é isso que faço.